Sep 17, 2026

Zwecklos

Ein Kunstwerk muss zunächst einmal gar nichts leisten. Es muss keine Funktion erfüllen, keine Botschaft transportieren und zu keinem messbaren Ergebnis führen. Darin unterscheidet es sich von fast allem, womit wir unseren Alltag bestreiten. Es darf einfach nur da sein. So wie die Drachen, die an einem Septembernachmittag im Himmel über dem Tempelhofer Feld standen. Niemand wäre auf die Idee gekommen, dieses Farbenspiel auf seinen Nutzen hin zu befragen. Später, beim Fotografieren mit einer halben Sekunde Belichtungszeit, wurde daraus etwas anderes. Bewegung hat die einzelnen Drachen aufgelöst, ihre roten und weißen Stoffbahnen haben sich in fließende Streifen verwandelt, die es so nicht gegeben hatte. Auch das Foto muss nicht gerechtfertigt werden.

Im ersten Moment könnte es auch nach einem Mangel klingen, denn was keinen Zweck hat, wirkt leicht entbehrlich. Die Philosophie versucht deshalb seit Jahrhunderten, diese Nutzlosigkeit als eine Form der Freiheit zu verstehen. Immanuel Kant sprach vom „interesselosen Wohlgefallen“. Damit ist allerdings wenig darüber gesagt, was uns in der Kunst begegnet. Jean-Luc Nancy ging in seiner Schrift Die Musen der Frage nach, warum Kunst stets nur im Plural existiert: als Künste. Musik, Malerei und Dichtung lassen sich nicht einfach als Varianten eines gemeinsamen abstrakten Nenners verstehen. Jede Kunstform bringt eine eigene Erfahrung hervor, die an ihre spezifische Materialität gebunden bleibt, an Klänge, Farben, Worte oder Körper im Raum.

An einem einzelnen Werk lässt sich das gut beobachten. Nehmen wir Mark Andres Klarinettenkonzert »über«. Wer im Konzertsaal nach einer Melodie sucht, an der er sich festhalten kann, ist schnell verloren. Klänge tauchen auf und verschwinden wieder, Ton und Geräusch reiben sich aneinander. Das eigene Hören verändert sich, und man lernt zu warten. Nach einer Weile treten Details hervor, die anfangs überhört worden wären. Das Stück erklärt nichts, es vermittelt keine Moral. Aber die Wahrnehmung hat sich verschoben. Nach dem Konzert ist etwas anders als vorher.

In ihrem Buch Erkenntnis durch Kunst. Theorie und Praxis der ästhetischen Transformation beschreibt die Musikpädagogin Ursula Brandstätter, wie ästhetische Prozesse eingeübte Wahrnehmungsmuster verändern können. Das Werk liefert keine fertigen Antworten frei Haus. Es verändert vielmehr die Bedingungen, unter denen überhaupt etwas wahrgenommen und verstanden werden kann.

Ein Konzertbesuch ist eine seltsame Form von Gemeinschaft: Fremde Menschen sitzen für eine Weile schweigend im selben Raum und richten ihre Aufmerksamkeit auf etwas, von dem niemand weiß, was es bei ihm auslösen wird. Am Ende muss keine Abstimmung erfolgen oder ein Protokoll unterschrieben werden. Die einen trifft es tief, an den anderen geht es scheinbar spurlos vorüber; manche verlassen den Saal begeistert, andere ratlos. Für eine Zeit haben sie dieselbe Gegenwart miteinander geteilt.

Problematisch wird es, wenn diese Offenheit von vornherein beseitigt werden soll. Natürlich kann Kunst politisch wirken, moralische Fragen aufwerfen oder ökonomische Werte schaffen. Dagegen ist nichts einzuwenden. Doch sobald ein Werk so dargeboten wird, dass es eine ganz bestimmte, kalkulierbare Wirkung erzielen soll, begegnen wir ihm vor allem als Werkzeug für einen Zweck, der außerhalb seiner selbst liegt.

Am Beispiel der Fotografie lässt sich Unverfügbarkeit gut beobachten. Roland Barthes unterscheidet zwischen dem kulturell lesbaren studium eines Fotos und dem punctum, jener Einzelheit, die einen Betrachter unvermittelt sticht. Kein Fotograf kann garantieren, welches Detail für wen zu einem solchen punctum wird. Die Wirkung eines Bildes lässt sich nicht bestellen, und ob ein Werk bei jemandem verfängt, bleibt ungewiss.

In dieser Unverfügbarkeit begegnen sich Kunst und Religion: Beide öffnen Räume, in denen Sinn erfahrbar wird, ohne dass er sich in eine feste Formel gießen ließe. Ein Bild behält sein Eigensein und sein Geheimnis.

Brauchen wir das zwingend? Kaum. Das physische Überleben ist auch ohne Museen und Gedichte gesichert. Aber die Kunst hält einen Raum frei, in dem Sinn aufscheinen kann, der sich keinem Zweck unterwirft.

Ich freue mich über Rückmeldungen, gerne per Nachricht. Wenn etwas aus diesem Text weiterklingt und seinen Weg in andere Zusammenhänge findet, bin ich für einen kurzen Hinweis dankbar. Auf Wunsch informiere ich Sie auch über neue Texte.